Семь семьдесят три

Утро.
Стёкла окна в каплях росы.
Смотрю на часы.
На часах - семь семьдесят три.
Семь семьдесят три...
Мороз по коже. Огонь изнутри.
Страхом сковало тело.
Что за дело? Может быть, я в аду?
Или во сне? Или в бреду?
Нужно скорее очнуться:
Проснуться! Проснуться!!!

Я открываю глаза...
Щиплет от пота? Или это просто слеза?
На циферблате, будто в зените,
Красные нити. Дьявольские огни:
Семь семьдесят три!
Закрой глаза! Не смотри, не смотри...

Я просыпаюсь снова.
Скоро, скоро узнаю, что,
Неужели, всё повторилось опять?...
Нет! Слава богу! На часах уже...
Семь семьдесят пять.


Поэзия © 2019 Ира Вайнер