Вестник

Город, город стоит немой.
Холод, холод пронзает стены.
В небе ворон, как часовой,
Ожидает моей смерти.

Кружит, кружит над головой
Чёрный вестник, маша крылами,
Как зазубренными ножами,
Раздирает ковчег земной.

Режет мир на куски, на клочки,
На ломти, на отрезки, фрагменты -
Серпантиновые ленты
Исчезают, как пепел в ночи.

Сыплет листья усталый лес -
Книги, ручки, столы, табуреты,
Апельсиновые конфеты
Извергаются из небес...

Город, город стоит чужой.
Холод, холод пронзает тело.
Чёрный ангел, склонясь надо мной,
Начинает своё дело.

Поэзия © 2015 Ира Вайнер